Le 18 janvier 1945, l'avance des armées soviétiques contraint les nazis à se replier au-delà d'Auschwitz. Les colonnes de déportés évacuent le camp, encadrés par leurs gardiens SS.
J'avais décidé avec mon camarade Maurice Bakcha[1] de rester caché et d'attendre une libération que nous pensions imminente.
C'était relativement aisé dans le chambardement du départ où des milliers de déportés s'éloignaient par vagues de jour comme de nuit.
Le froid nous prenait jusqu'au tréfonds de nous-mêmes, il me fallait donc trouver un endroit qui me permit de résister à une température sibérienne, et qui ne fut pas dans un bloc.
Ceux qui ne pouvaient pas marcher avaient été rassemblés au Revier[2], mais qu'allait-il advenir de tous ? Etre tués à la mitraillette, au lance-flamme, abandonnés ? Nul ne pouvait le savoir, on pouvait uniquement faire des hypothèses.

Dans ces circonstances, je conçus le projet de m'organiser un endroit, sous le tas de charbon des cuisines, qui me dissimulerait et m'éviterait de mourir de froid à défaut de mourir de faim.
C'est ce que je fis durant 4 jours. Il régnait un silence absolu sur le camp. Ce fut le moment où je me décidais de sortir de mon terrier. C'est alors que surgit brusquement une escouade de la S.D. de Cracovie (police politique nazie) venant du front qui se rapprochait. On entendait très distinctement l'artillerie et les orgues de Staline.
On imaginait une proche libération ; elle était là, on le croyait ! Voilà que tout s'effondrait.

Le chef des S.D. fait rassembler tout le monde. Nous sommes pris au piège, les malades doivent sortir des blocs. Au milieu de notre misérable rassemblement où toutes les pensées trottent dans notre tête, une estafette motorisée surgit, elle s'approche du chef S.D. Quelques brèves paroles sont échangées suivies d'un « entreten »[3] sonore. Toute la section nazie sort immédiatement du camp et, oh miracle ! sans dommage pour nous ; à croire qu'une merveilleuse étoile veillait.

Nous sommes persuadés que tout devrait bientôt se dénouer. La bataille continue, elle est toute proche, elle nous fait rêver, le canon tonne de plus en plus fort. Peu de temps s'écoule, je monte sur une guérite pour mieux observer les alentours. J'aperçois des camions militaires dont il est impossible de reconnaître à qui ils appartiennent. M’étant approché, je constate qu'il s'agit d'hommes de la Luftwaffe. Le Hauptmann m'interroge et me montre un plan du camp sur lequel est représentée la baraque des réserves alimentaires. Je signale au capitaine qu'il n'y a aucune réserve et que nous sommes ici dans un camp d'extermination dont le but est l'assassinat des juifs et des tziganes.

Il semble tout ignorer, étant persuadé qu'il arrivait dans un camp de travail. Je lui propose donc de lui montrer la chambre à gaz, les fours crématoires, afin qu'il comprenne. Il semble totalement désarçonné par mes paroles et la vision de nos camarades faméliques. Avec son détachement, il décide de quitter la place sur le champ.

Nous sommes tous affamés sans aucune nourriture depuis plusieurs jours. De nombreux camarades du Revier s'effondrent. La faim et le froid, la maladie emportent les plus faibles.
Pourtant, c'est une lutte continuelle entre la vie et la mort, parce que cette fois la vie est possible, nous le savons, nous y croyons réellement. Le moral est triomphant, la faim aussi malgré une fouille en règle de tout endroit où une quelconque nourriture peut encore exister. Nous buvons de la neige fondue que nous réchauffons, à défaut d'autre chose, cela nous maintient.

Enfin, le 27 janvier, la guerre est au bord de la Sola, la rivière qui jouxte le camp. Le canon fait vibrer les blocs, le bruit s'amplifie jusqu'à l'extrême. Nos camarades, impotents et malades, nous regardent avec leurs yeux devenus immenses. Comme ils n'ont pas la force de parler, nous leur racontons la bataille, celle des derniers instants de notre calvaire et de notre cauchemar.

Vers 15 heures, on perçoit les bruits de grenades contre la ceinture du camp. Une large brèche est ouverte par laquelle pénètre un groupe de corps franc, la kalachnikov au poing. Ce sont tous des Russes d'Asie qui se réjouissent de nous libérer. Des accolades... puis les gourdes sont tendues. L'un des soldats me dit : « bois camarade ». Depuis 1941, je n'avais pas absorbé une goutte d'alcool et j'étais totalement à jeun : j'étais déboussolé.

Les soldats, ahuris par notre famine et nos corps squelettiques, préparent immédiatement une soupe dans une roulante. Ils y mettent un porc avec du cacha et des pommes de terre. En fermant les yeux, je revois cette scène, la première nourriture après tant de privations et de souffrances. Elle causa de nombreuses pertes parmi nos camarades incapables de résister à une alimentation trop abondante et trop riche.

L'un d'eux me dit, avant de fermer les yeux : « tu vois Albert, je vais mourir, mais avec le ventre plein, mais toi, si tu rentres, n'oublie pas la promesse que tu as faite, raconte ce qu'ils ont fait et pourquoi ».